Donnerstag, 21. Juli 2011

Kleine Agave

Aloe Vera          Ölfarbe auf Leinwand gespachtelt
Im Schatten deiner Mutter hast du dich festgekrallt. Du hast gelernt, genügsam zu sein und trotzt  der prallen Sonne und den harten Winden vom Meer. Der steinerne Jesus über dir - die Arme zum Kreuz gestreckt - verspricht dir Segen, den du noch nicht verstehst. Denn du schämst dich deiner graugrünen, stachlig steifen Blätter, mit denen dich dein Schöpfer ausgestattet hat. Und du bist eifersüchtig auf deine kleinen Schwestern, die weiter unten alle Jahre wieder dicht gedrängt ihre prachtvollen Kerzen ins Azur und die weiße Gischt der Brecher recken. Du siehst die Menschen,  die nachmittags vom Strand kommen und die weicheren Blätter der Aloe Vera brechen, um sich mit deren Saft die sonnenverbrannte Haut zu kühlen. Da wüscht du dir auch einen derartigen Zuspruch und einen heilenden Segen deiner Säfte. Aber du musst dir die paar Tropfen Wasser ja für ein langes, bescheidenes Leben einteilen.
Vielleicht tröstet dich daher  ja dieser Gedanke - kleine Agave:
Wenn du in bald hundert Jahren zum ersten und einzigen Mal deine blühende Krone hoch und majestätisch in den Himmel reckst, sind wir hier noch nicht einmal mehr in Erinnerung...

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